El lenguaje de las flores

El lenguaje de las flores, Vanessa Diffenbaugh, Salamandra, 2012.

Victoria ha pasado toda su vida saltando de un hogar de acogida a otro para finalmente terminar en un piso tutelado. Su corta vida no ha sido ningún camino de rosas. No ha recibido amor y no sabe darlo. Solo guarda buen recuerdo de Elisabeth, la mujer con la que pasó un año y medio y quien le enseñó el lenguaje victoriano de las flores.

El día que cumple dieciocho años debe emanciparse de la tutela estatal. No tiene nada. Tampoco a nadie. Sus flores son su refugio. Providencialmente encuentra trabajo en una floristería. Allí puede desarrollar sus habilidades a la vez que conoce a Grant, un mayorista de flores y ¿un conocido del pasado?

Victoria no es una chica común. Su difícil vida ha hecho de ella una persona cerrada, seca, solitaria, desconfiada. Los capítulos alternan su vida presente con la pasada junto a Elisabeth. Poco a poco van aflorando los secretos del pasado y poco a poco se vislumbra algo de luz entre tanta fragilidad.

La historia atrapa. La autora dosifica la información hábilmente de manera que las ganas de saber qué pasó entre Victoria y Elisabeth y entre Victoria y Grant te empujan a su lectura.

Inmaculada Setuáin Mendía

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Madre vasca. Atahualpa Yupanqui

Qué nombre tendrán las piedras
Que le vieron caminar
A mi madre cuando niña
O pastorcilla quizás.

El árbol a cuya sombra
Descansó, dónde estará;
Qué bueno si lo encontrara
Para rezar o llorar.

He de llegar algún día
En tierra vasca a cantar
¡ay madre! Desde muy lejos
en mis coplas volverás.

Tu sangre dentro de mis venas
Como un árbol crecerá
Y el viento, que es generoso,
Su árbol me señalará.

Qué bueno si lo encontrara
Para rezar o llorar.

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Madre. Juan Ramón Jiménez

Te digo, al llegar, madre
que tú eres como el mar ;
que aunque las olas
de tus años se cambien y te muden,
siempre es igual tu sitio
al paso de mi alma.
No es preciso medida
ni cálculo para el señalamiento
de ese cielo total ;
el color, hora única,
la luz de tu poniente,
te sitúan ¡ oh madre ! entre las olas,
conocida y eterna en su mudanza.

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A mi madre. Rubén Darío

Soñé que me hallaba un día
en lo profundo del mar:
sobre el coral que allí había
y las perlas, relucía
una tumba singular.Acerquéme cauteloso
a aquel lugar del dolor
y leí: “Yace en reposo
aquel amor no dichoso
pero inmenso, santo amor”

La mano en la tumba umbría
tuve y perdí la razón.
Al despertar yo tenía
la mano trémula y fría
puesta sobre el corazón.

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La mamadre. Pablo Neruda

La mamadre viene por ahí,
con zuecos de madera. Anoche
sopló el viento del polo, se rompieron
los tejados, se cayeron
los muros y los puentes,
aulló la noche entera con sus pumas,
y ahora, en la mañana
de sol helado, llega
mi mamadre, doña
Trinidad Marverde,
dulce como la tímida frescura
del sol en las regiones tempestuosas,
lamparita
menuda y apagándose,
encendiéndose
para que todos vean el camino.

Oh dulce mamadre
—nunca pude
decir madrastra—,
ahora
mi boca tiembla para definirte,
porque apenas
abrí el entendimiento
vi la bondad vestida de pobre trapo oscuro,
la santidad más útil:
la del agua y la harina,
y eso fuiste: la vida te hizo pan
y allí te consumimos,
invierno largo a invierno desolado
con las goteras dentro
de la casa
y tu humildad ubicua
desgranando
el áspero
cereal de la pobreza
como si hubieras ido
repartiendo
un río de diamantes.

Ay mamá, ¿cómo pude
vivir sin recordarte
cada minuto mío?
No es posible. Yo llevo
tu Marverde en mi sangre,
el apellido
del pan que se reparte,
de aquellas
dulces manos
que cortaron del saco de la harina
los calzoncillos de mi infancia,
de la que cocinó, planchó, lavó,
sembró, calmó la fiebre,
y cuando todo estuvo hecho,
y ya podía
yo sostenerme con los pies seguros,
se fue, cumplida, oscura,
al pequeño ataúd
donde por primera vez estuvo ociosa
bajo la dura lluvia de Temuco.

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