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Archive for the ‘Leer poesía’ Category

Il. Noemí Villamuza

Estamos en el mes de la poesía, y se acerca el centenario de Gloria Fuertes, lo que hace que aquellos a los que nos gusta leer tengamos la mirada puesta en ella y buscando las novedades que se están publicando acerca de su obra y su persona.

Por eso os recomiendo estos dos libros para que os acerquéis a esta poeta encasillada en la poesía infantil, pero que también dijo mucho en la poesía para adultos, quizás un aspecto menos conocido, pero con una voz propia enorme.

Geografía humana: y otros poemas, Gloria Fuertes, Nórdica, 2017.

Esta pequeña obra, con una selección de cuarenta y un poemas de Gloria Fuertes publicados entre 1954 y 2005 y con prólogo de su amigo Luis Antonio Villena, se pone en relieve su poesía para dultos.

Como dice Villena: “Con un tono coloquial muy especial, usando la rima como ironía. Quien lee un poema suyo ya no olvida de quién es, te puede gustar más o menos, pero la reconoces inmediatamente, y eso es muy raro en literatura”.

Además el libro tiene unas preciosas ilustraciones de Noemí Villamuza y finaliza con un magnífico poema que José Hierro escribió de ella y ya publicamos la semana pasada en el blog.

Mis mejores poemas

sólo los lee una persona;

son unas cartas tontas

con mucho amor por dentro

faltas de ortografía

y agonía precoz.

Mis mejores poemas

 

Me crece la barba : poemas para mayores y menores, Gloria Fuertes, Reservoir books, 2017.

Esta antología recoge poemas tanto para mayores como pequeños, con el propósito de demostrar “que no había dos Glorias, sino sólo una y para todos los públicos”. Queriendo reivindicar a una poeta, una mujer única.

En la obra se aprecia los rasgos de su estilo: los juegos de palabras, con sus sonidos y significados, la dulzura, la compasión, la simpatía y la empatía con aquellos que retrata. A través de su obra podemos ver el mundo a través de sus ojos y reconocerla por su humor, por la profundidad detrás de su apariencia de sencillez, por su humanidad y sencillez en la construcción de sus versos.

Gloria sencillamente desprende amor e ingenio.

El cocinero Fernando,

pasaba el día pensando

-sin pensar en lo que hacía-

se le olvida echar la sal,

nunca pela las patatas

y le sale el guiso mal.

La paella sin arroz.

(¡Qué atroz!)

Lo peor fue el otro día…

Encerrado en la cocina,

peló viva a una gallina

y en el horno la metió…

(Pasó un rato…)

Y la gallina gritó temblando:

-Fernando, Fernando,

o enciendes el horno

o me pones las plumas.

¡Que me estoy helando!

El cocinero distraído (Chiste en verso)

Inmaculada Pérez Martínez

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Hoy se celebra el 75 aniversario del fallecimiento del poeta y dramaturgo Miguel Hernández mientras cumplía condena en una cárcel de Alicante, y se ha declarado este año, como el Año Miguel Hernández .

A pesar de que tiene que abandonar muy pronto la escuela para ponerse a trabajar; desarrolla su capacidad para la poesía gracias a ser un gran lector de la poesía clásica española. A partir de 1930 comienza a publicar sus poesías en revistas como El Pueblo de Orihuela o El Día de Alicante.

Toma parte muy activa en la Guerra Civil española, y al terminar ésta intenta salir del país pero es detenido y condenado a pena de muerte, aunque se le conmuta por la de treinta años pero no llega a cumplirla porque muere de tuberculosis el 28 de marzo de 1942 en la prisión de Alicante.

Algunas de sus obras más conocidas son Viento del puebloEl hombre acecha, Cancionero y romancero de ausencias, Perito en lunas o El rayo que no cesa.

Para rendirle homenaje y recordar sus versos, un grupo de peregrinos cubrirá a pie, del 26 al 28 de este mes, los cerca de 60 kilómetros de distancia que separan Orihuela de Alicante, es decir, los lugares de nacimiento y muerte del literato. El proyecto nació en 1998 y se realiza cada año durante el fin de semana más próximo al 28 de marzo.

La senda propone un acercamiento a la naturaleza que inspiró a Hernández y formó parte de su vida y obra, a la vez que a un acercamiento a su poesía y la cultura de las comarcas alicantinas. En cada pueblo que la componen se realiza una parada para descansar entre recitales de poesía, teatro y música, con obras interpretadas por estudiantes autóctonos.

Por las calles voy dejando, algo que voy recogiendo: pedazos de vida mía, venidos desde muy lejos. Voy alado a la agonía, arrastrándome me veo, en el umbral, en el fundo, latente de nacimiento.

Fuente: El diario y Biblioteca Cervantes

Puedes consultar la obra de Miguel Hernández en el catálogo de la Biblioteca.

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Para celebrar este día en Pamplona tienen lugar dos actos:

  • En la biblioteca pública de la Chantrea se realizará un ‘Recital a micro abierto’. La estructura del acto consistirá en el recitado libre de poemas de los presentes, tanto propios o como ajenos, como forma de celebrar una afición común. Tendrá lugar a las 19.30h.
  • La presentación del número 11 de la revista ‘Constantes Vitales’ del Ateneo Navarro, que tendrá lugar en la Casa de la Juventud a las 19.30h. Correrá a cargo del grupo Ángel Urrutia de Poesía del Ateneo. Se recitarán los poemas que contiene el último número de la revista y se entregarán ejemplares a los asistentes gratuitamente. Presentará el acto Santiago Elso, vocal de Literatura.

Os dejamos con el Mensaje de la Directora General de la UNESCO, Irina Bokova, con ocasión del Día Mundial de la Poesía. 21 de marzo de 2017

No tenemos alas, no podemos elevarnos,
mas tenemos pies para trepar y escalar
paso a paso, más y más,
las nubosas cumbres de nuestros tiempos.

(más…)

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Fuente: Todo Literatura

En el año del centenario del nacimiento de Gloria Fuertes, que mejor que dar la bienvenida a la prima Primavera con este poema suyo que todos hemos recitado de niños, y que tan buenos recuerdos trae.

—Tío Pío,
en el cole me han pedido
que escriba una poesía
a la prima Primavera.

¿Tú quieres que te la lea,
y me dices lo que opinas?
—Sí, sobrina.

Se oye un pío, pío,
junto a la orilla del río.

¡Oh!, cosa maravillosa,
los árboles tienen hojas,
las mariposas tienen ojos,
las ristra tiene ajos.

Junto a la orilla del río
todo es belleza y sonrío,
se oye un pío, pío, pío.

La Primavera ha venido
y yo la he reconocido,
por el pío, pío, pío.

—¿Qué te ha parecido, tío?
—Demasiado pío, pío.

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MIS LIBROS

Libros, callados libros de las estanterías,
vivos en su silencio, ardientes en su calma;
libros, los que consuelan, terciopelos del alma,
y que siendo tan tristes nos hacen la alegría!

Mis manos en el día de afanes se rindieron;
pero al llegar la noche los buscaron, amantes
en el hueco del muro donde como semblantes
me miran confortándome aquellos que vivieron.

¡Biblia, mi noble Biblia, panorama estupendo,
en donde se quedaron mis ojos largamente,
tienes sobre los Salmos las lavas más ardientes
y en su río de fuego mi corazòn enciendo!

Sustentaste a mis gentes con tu robusto vino
y los erguiste recios en medio de los hombres,
y a mí me yergue de ímpetu sólo el decir tu nombre;
porque yo de ti vengo he quebrado al Destino.

Después de ti, tan sólo me traspasó los huesos
con su ancho alarido, el sumo Florentino.
A su voz todavía como un junco me inclino;
por su rojez de infierno fantástica atravieso.

Y para refrescar en musgos con rocío
la boca, requemada en las llamas dantescas,
busqué las Florecillas de Asís, las siempre frescas
¡y en esas felpas dulces se quedó el pecho mío!

Yo vi a Francisco, a Aquel fino como las rosas,
pasar por su campiña más leve que un aliento,
besando el lirio abierto y el pecho purulento,
por besar al Señor que duerme entre las cosas.

¡Poema de Mistral, olor a surco abierto
que huele en las mañanas, yo te aspiré embriagada!
Vi a Mireya exprimir la fruta ensangrentada
del amor y correr por el atroz desierto.

Te recuerdo también, deshecha de dulzuras,
versos de Amado Nervo, con pecho de paloma,
que me hiciste más suave la línea de la loma,
cuando yo te leía en mis mañanas puras.

Nobles libros antiguos, de hojas amarillentas,
sois labios no rendidos de endulzar a los tristes,
sois la vieja amargura que nuevo manto viste:
¡desde Job hasta Kempis la misma voz doliente!

Los que cual Cristo hicieron la Vía-Dolorosa,
apretaron el verso contra su roja herida,
y es lienzo de Verònica la estrofa dolorida;
¡todo libro es purpúreo como sangrienta rosa!

¡Os amo, os amo, bocas de los poetas idos,
que deshechas en polvo me seguís consolando,
y que al llegar la noche estáis conmigo hablando,
junto a la dulce lámpara, con dulzor de gemidos!

De la página abierta aparto la mirada,
¡oh muertos!, y mi ensueño va tejiéndoos semblantes:
las pupilas febriles, los labios anhelantes
que lentos se deshacen en la tierra apretada.

Gabriela Mistral

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Desde el blog os deseamos una ¡Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo! que venga lleno de felicidad (¡y nuevas lecturas!)

Las pajas del pesebre,0033
niño de Belén,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.

Lloráis entre las pajas
de frío que tenéis,
hermoso niño mío,
y de calor también.

Dormid, cordero santo,
mi vida, no lloréis,
que si os escucha el lobo,
vendrá por vos, mi bien.

Dormid entre las pajas,
que aunque frías las veis,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.

Las que para abrigaros
tan blandas hoy se ven
serán mañana espinas
en corona cruel.

Mas no quiero deciros,
aunque vos lo sabéis,
palabras de pesar
en días de placer.

Que aunque tan grandes deudas
en paja cobréis,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.

Dejad el tierno llanto,
divino Emanüel,
que perlas entre pajas
se pierden sin por qué.

No piense vuestra madre
que ya Jerusalén
previene sus dolores,
y llore con Joseph.

Que aunque pajas no sean
corona para Rey,
hoy son flores y rosas,
mañana serán hiel.

Lope  de Vega. Las pajas del pesebre

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Autor: Monet: The Magpie (1869)

Autor: Monet: The Magpie (1869)

El invierno es todo frutas y linternas
olvidadas y esqueletos santos de palomas
en el bosque. El invierno besa, enamorado,
los labios gloriosos de la vid con sus labios
de granizo, y se duerme sobre ella.
El invierno puede venir un día, blandamente,
por el valle y, cual un fósforo en la mano,
llevarse una vida a su ciudad como un ladrón.
El invierno enjoya al hombre tristemente,
el invierno lava tumbas de monarcas
y mendigos, y corona el áureo y viejo otoño
Con un rayo de ceniza en la cabeza. Respetad
al invierno, la antigüedad de sus plantas,
su cetro de rocío en la espesura; respetad
los rostros eternos de los árboles y el viento
en su dominio, cuando cesa todo en torno
y él se inclina, carcomido y sonoro, como un piano
en un estanque o como un muerto en una tumba.

De “Reinos”    Lima, 1945

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